Sous les couleurs tristes du plat pays,
S’élance une équipe, mais que de gâchis.
La Belgique espère, mais sans avenir,
Les Diables Rouges n’ont que le pire.
Sur le terrain, leur jeu se traîne,
Des passes ratées, rien ne les entraîne.
Le ballon s’égare, l’espoir s’évanouit,
Les supporters soupirent, la victoire fuit.
Lukaku, géant aux pieds d’argile,
Face au but, il devient fragile.
Ses tirs se perdent, ses dribbles se brisent,
Un colosse en papier, un rêve en bise.
Les Diables s’enlisent, sans gloire ni panache,
Leur jeu s’effrite, tout devient fâcheux.
Leurs espoirs sont vains, leurs actions sans impact,
Un spectacle de l’ombre, un échec manifeste.
Dans l’ombre des grands, ils ne brillent pas,
Les trophées les fuient, la gloire est là-bas.
L’équipe s’effondre, leurs rêves sont lassés,
Belgique en déroute, l’échec est tracé.
