Quand vous vous aventurez dans les profondeurs du RER D à la station Châtelet les Halles, une chose vous frappe instantanément : cette odeur. Cette ignoble odeur de soufre, comme si les entrailles de la terre s'étaient ouvertes juste ici, libérant des effluves toxiques et acides, une promesse de l'enfer en plein Paris. Chaque bouffée d'air est une attaque, un assaut chimique qui vous fait reculer, mais il n'y a nulle part où fuir. Vous êtes piégé.
Et puis, il y a cette autre odeur, cette fragrance abominable qui semble mélanger des beignets au caca et de la transpiration rance. C'est comme si quelqu'un avait tenté de masquer l'odeur des égouts avec une douce tentation sucrée, mais sans succès. Ce mélange nauséabond vous enveloppe, vous happe, et soudain, vous n'êtes plus dans le monde réel. Vous avez no clip dans les backrooms, cet espace liminal où rien n'a de sens, où tout est distorsion et absurdité.
Le spectacle autour de vous est tout aussi surréel. Des SDF unijambistes traînent, leur présence ajoutant une couche de tragédie humaine à ce tableau déjà sinistre. Les vendeurs de marrons chauds, postés stratégiquement, essaient d'apporter un peu de chaleur et de normalité, mais leur présence semble presque ironique dans ce contexte. Leurs cris et leurs chants se mêlent aux grincements métalliques des rames, créant une symphonie dissonante, une cacophonie urbaine qui résonne dans les tunnels interminables.
La ligne de RER D n'est pas simplement un moyen de transport, c'est un passage vers un monde parallèle, une dimension où les lois de la réalité sont suspendues. Les visages fatigués des voyageurs, les lumières blafardes, et ces odeurs... oh ces odeurs. C'est un endroit où le bizarre est la norme, où l'inhabituel devient le quotidien. Vous quittez la station avec une impression indélébile, une sensation que quelque chose vous a suivi hors de ces tunnels, une ombre persistante de cette étrange réalité parallèle.
