Ici tant d’oeils, las, crevés
pour faire un mot que Dieu n’entame
et soudain, un presque poids qui s’y déposerait
l’incolore
Or, plus avant, il faut parler à nulle pareille,
comme à distance ou éons des enclos
Mais le soir est venu sur toutes les artères et
si absolu
qu'il s'inonde
d'un pressentiment
Cadavre
à rien suis-je plus apparié
hors et par-moi
Qu’à cette cavée
de ronde dedans déjà la tombe
nue, mais ô combien
combien ceinte…
Lui succèderait encore, sinon au moins moi, l’autre
encombré
en sens contraire