[RÉ UPENT] Dupont Moretti, en MANQUE de GLUCOSE, EXTERMINE UN ANCIEN DU 3ÈME RIMA

Maitre Dupont-Moretti est furieux...

Attablé dans un troquet du 11ème arrondissement, bondé de minables contribuables, il finit de lire l'article du jour lui étant consacré dans Le Parisien.

N'ayant point mangé depuis plus de quatre heures, son estomac réclame, et ajoute encore au ressentiment acide qui monte en lui :
"DUPONT-MORETTI minimise l'insécurité galopante et parle de sentiment."

"Proto-fascistes!" marmonne le Maître dans sa barbe...

S'étant décidé, il jette une salière sur un des grouillots, requérant son attention.

"Vous! Voici ce que je prendrais! Et rapidement, jeune homme!"

Le Maître commande en quatrième vitesse:

"Une compotées de tomates au chèvre frais en entrée, un cabillaud rôti et deux pavés de veau en plat!
Le tout accompagné d'une fricassée de pleurotes et de deux burgers maison! Filez maintenant, avant que je ne vous fasse manger la carte!"

Jean-Alain, impassible jusque-là, se tourne alors vers Le Maître...
Fortement bâti, la cinquantaine bien tassée et vigoureuse, il cesse d'astiquer son comptoir.
Patron de son affaire depuis sa retraite de l'armée, ses soixante heures hebdomadaires ne l'enjoignent pas à tolérer le client impoli, quelqu'il soit...

Bien que connaissant le Maître de réputation, de par les récits traumatisés de plusieurs collègues, il n'est pas d'un caractère impressionnable, ayant connu le coup de feu, depuis les casques bleus jusqu'à l'infanterie de Marine...

"Monsieur," dit-il posément, "ce n'est pas une manière de parler à mes employés."

-"Qu'est-ce donc?" demande Le Maître,
"Voudriez vous voir le Fisc dès le lever du jour, tenancier?
Fermez donc le clapet à ordures fascisantes qui vous sert de trogne, et servez moi! La République ne saurait être plus longtemps bafouée!"

Il attrape la bouteille de Gigondas trônant devant lui, et la vide au goulot, tout en louffant une longue vapeur grasse, sourde de menace...

La bouteille terminée, une nouvelle flatulence, plus puissante encore, résonne à travers la pièce.

Jean-Alain sent une sueur froide le saisir, lorsque les premiers relents d'une effluve abominable, cadavérique, lui remontent aux narines...

Un couple, attablé sur la gauche du Maître, semble brusquement pris de haut le coeur, et se lève précipitamment, se ruant vers la sortie.

La jeune femme n'y parviendra pas, se pliant en deux et vomissant au sol, des larmes de douleur coulant de ses yeux horrifiés.

"Allons donc!", rugit Dupont-Moretti, le regard allumé,
"Cette enfant aura sans doute contracté le Covid! Éloignez là, garçons! Et qu..."

Il se fige soudain, blafard, suant abondamment...

L'odeur putride se répand alors que Le Maître est pris de tremblements conpulsifs.

Son regard se voile, et grimpant sur la banquette, il émet un grognement sourd, profond, semblant tout droit issu d'un Âge désormais oublié Des Hommes...

Jean-Alain sent ses yeux s'écarquiller, et il anticipe ce qui va suivre...

La Prophétie Maudite, qu'on lui à maintes fois racontée, s'accomplit sous ses yeux.

Le Maître ne se contrôle plus.

Hilare, commençant à déféquer sur le sol, Moretti hurle:
"Le Voilà, Le Sentiment d'insécurité, Cloportes! Misérables Vendéens!"

Jean-Alain passe en Alerte Noire.
Il faut sauver la Troupe.

"Putain de merde!", gueule-t-il,
"Laissez la gamine à terre, planquez vous! Le Gros Moretti va exploser!"

La foule se rue vers les sorties, piétinant enfants et vieillards, alors que les baies vitrées commencent à trembler...

Le Maître déchaîne alors sa puissance.
La robe relevée, un sourire démoniaque et inhumain lui vrillant la face, il projette des missiles de chiasse Républicaine à travers la salle.

Jean-Alain plonge derrière le comptoir, saisissant son vieux calibre 12 juxtaposé, alors qu'une serveuse est projetée et s'écrase sur la glace derrière lui.

Il charge fébrilement deux cartouches à sanglier, revoyant défiler l'assaut de son unité en Bosnie, Le Pont de Vrbanja, baïonnette au Famas...

Bondissant par-dessus le comptoir, il vise La Bête, et hurle à plein poumons:
"Pour le 3ème RIMA!"

Il n'entend même pas la double déflagration, couverte par les aboiements démoniaques Du Maître, alors que La Mort s'abat sur lui.