Mais maintenant je ne suis plus très sûr
Je sais que mon humeur marche sur un fil, je ne sais pas qui l'a invitée à prendre ce chemin
En bas il n'y a que le désespoir, ici l'air est chargé de mélancolie. Il n'y a que dans la stratosphère que je sente de l'espoir, mais je n'ai pas d'ailes.
Il n'y a que mes yeux qui ne soient pas recouverts de givre, et les frissons qui parcourent mon corps sont les derniers cachets de dopamine avant le sevrage forcé.
Je rêve de rêves blancs, d'étendues de neige immaculée, du contraste artistique des gerbes rouge sang que j'y imprimerai
