Dupont Moretti était inquiet.
En ces "fêtes inclusives de fin d'année", il avait reçu mission de la Cinquième.
Le Quadruple Quintal était circonspect en dépit de l'aréopage de conseillers l'environnant.
Ayant dû prendre un TGV pour se rendre à Tourcoing, où l'attendait un assemblage de gueux contenant un vague préfet et un député de l'UDI, il peinait toujours à contenir sa rage, autant que certaines inopportunes louffes.
Le PR avait été direct, la mission était claire:
Récupérer le plus possible de voix de gentils en misant sur la sidération.
Le Maître, ainsi que son staff, avait dès lors réquisitionné un demi-Tgv, exproprié des quelques créatures visqueuses s'y trouvant, à raison de balles de LBD judicieusement distribuées.
La République battait campagne.
Les sans dents allaient voir trouble.
Le Maître, ronflant généreusement dans son wagon spécialement réservé, avait néanmoins senti la famine cogner à sa porte.
En effet, Moretti, inactif depuis 1H30, souffrait gravement de malnutrition.
Se tournant vers Damien, son esclave sorti de L'ENA, il s'epoumona :
"OU EST LE WAGON RESTAURANT, ARTHUR?" (Le Tout Puissant Moretti avait quelque difficulté à se souvenir du nom de ses sbires)
Damien/Arthur, ses 56 kilos touts tremblants, indiqua la seule direction possible: l'avant du train.
La Quintessence de la République s'avança, faisant déjà grincer certains circuits, forçant sur les appareillages.
Le retour aux chiottes s'annonçait biblique.
Le salaire de la peur allait s'avérer... prophétique.
(ELLIPSE)
Dupont Moretti était abasourdi.
Ahuri.
Les 3 wagons à parcourir avaient semblé une éternité.
Débouchant sur le Restaurant, il y bouscula la dizaine de manants y faisant place. Arrachant de son garde du corps un flashball, il tira dans la bouche du cadre supérieur qui s'apprêtait à régler sa note.
La Cinquième était bonne fille certes, mais jamais prude.
"Jeune Catin, se présenta t-il, servez moi la trentaine de sandwichs américains dont vous disposez, ainsi que le fût de bière se trouvant sous la trappe!" (Dupont Moretti sentait ces choses)
Enjambant facilement de son triple quintal le corps inerte précédemment ramolli, le Maître s'installa, savourant son repas, projetant parfois quelques maigres résidus sur la foule néanmoins maintenue en respect.
Pathétique assemblage de gueux et autres factieux...
Néanmoins, la pression stomacale s'accentuait.
Le wagon retint son souffle lorsque Dupont Moretti hurla :
"Damien ! Où se trouvent les chiottes?"
Sous le comptoir, le serveur actionnait frénétiquement le bouton d'arrêt d'urgence.
Les coupures budgétaires étaient hélas aussi réelles que l'odeur pestilentielle se dégageant subitement de L'Élu de La Cinquième.
(ELLIPSE)
En état de choc, Dupont Moretti fracassa la porte à air comprimé et envoya une séparatiste enceinte contre un extincteur.
Il reniflait plus qu'il ne voyait son environnement.
Les 3 litres de Vaqueyras engloutis dès 8H du matin n'aidant pas au maintien du cap.
Refermant vigoureusement la porte, le Maître s'assit sur le lavabo.
Hurlant tel un gorille déclarant une guerre fratricide, il pulverisa l'ensemble du contenant.
Le mécanicien ecarquilla les yeux, devant la hausse de pression subite du wagon 17.
Le personnel tambourinant à la porte fût soufflé par l'explosion.
Nul ingénieur n'aurait pu ici s'interposer.
La Cinquième était en ébullition.
Le train, en approche du virage, était hélas sorti de son axe.
Le Maître défouraillat subitement, les yeux exorbités, et la pression monta dans la cabine de Erwyn Le Goff, le chauffeur.
Le rail cria pitié, mais nul ne comprit à l'instant le sens de son cri.
Le BEA allait devoir accomplir des prouesses.
L'accident Industriel au détour de la ZI était fatal.
