M'ennuyant à mourir dans les bras d'une amante,
Je décidai soudain de bailler par le cul,
Pour dire à ce chameau, payé sur mes écus,
Que sa paresse au lit me goûtait comme fiente.
Il n'y eut pour tout bruit qu'une exhalaison lente,
Si rare que personne en cent ans n'évacue
Sans que la honte un jour ne le fasse vaincu,
Tant l'immonde parfum à jamais les lieux hante.
"Ciel ! Flatulâtes-vous ? Quelle odeur maléfique !
-Tais-tois, la gueuse, et bouge ; ou je reprends mon fric.
-J'ai senti une flaque, as-tu enfin fini ?
-Ce fluide corporel est d'une grande crasse,
Mais ce n'est pas mon foutre, au toucher moins honni,
Elle est le fruit du ventre, et c'est ma bonne chiasse".
-Le Marquis Putride
