Le saint torchon de Valek est une œuvre maitresse de littérature

"Le guide ultime pour démonter l'idéologie antiraciste " acheté à sa sortie, lu une fois et jamais ré-ouvert.

Avec un titre aussi prétentieux, accolé au sulfureux nom de Valek , il est facile de frémir, de se dire "merde, lire un truc de facho c'est déjà être un peu facho". Et puis on se dit que ce serait con d'avoir peur d'un livre, de "simples" idées. Et que finalement ce qui ne colle pas c'est cette peur de s'informer, de se "cultiver", fut-ce avec de la mauvaise information. Comme si c'était mal de faire se confronter les idées. Alors on serre les fesses et on va emprunter le PDF à un khey en mp , en psychotant pour la survie de son intégrité de gentil.

Je lui donne un point, non pas pour l'honneur, mais pour les rares propos intéressants qu'il n'a fait que recracher d'auteurs/penseurs au combien plus talentueux.

Ses éructations peuvent faire mouche chez le jeune fringant, rebelle et manipulable (comme je le fut). Après tout c'est son fond de commerce : les identitaires + les jeunes complotistes accros à youtube.
Monsieur Valek n'est qu'un vulgaire gourou, gourou vulgaire. Son esprit racoleur de petit Albanais cause plus de tord qu'il ne construit de réelles idées. Il s'aime et a trouvé dans la "dissidence" un bon moyen de se faire du pognon, des disciples et des putes.

J'en reste là sinon on va croire que je suis un Gauchiste payé par la LFI

Un nuage de poussière.

C'est tout ce qu'ils laissent à voir, ce qu'ils ont soulevé derrière eux alors qu'encore une fois, ils reprennent la route en écrasant l'accélérateur du pick up Chevrolet payé par les opérations sponsoring , vieille voiture remise a neuf . Les voilà à nouveau partis se fondre sur le bitume étroit qui serpente dans les champs, écrasés par la chaleur et la solitude. Baptiste et Valek ,Bruno , Ugo Rayan, potes en excursion, frères de virée, compagnons de route, incapables de tenir en place.

Dans la fureur du pick up qui avale les kilomètres en rasant le goudron, ils s'enflamment, brûlent de vivre, de voir, de bouger dans tout le pays en suivant l'asphalte fumante. D'Est en Ouest, d'Ouest en Est, ils perdent leur vie, leur argent à errer de ville en ville, sans but autre que retrouver des potes, des filles, et des fantasmes identitaires.
Ils ont vu la Courneuve, Bobigny, Mantes la jolie, Marseille, Roubaix... Ils ont vu la poussière se soulever sur leur passage pendant des heures dans tous les villes séparant les deux France.

Dans toutes ces villes, ils ont exécuté leur désir de vivre. Ils ont coulé dans la nourriture, les produits nutrimuscle, dans des nuits qui n'en finissent plus à explorer les recoins de leurs pensées et les corps de toutes les jeunes filles qu'ils croisent. Ils se sont jetés corps et âme dans une vie identitaires, envahie d'histoire et de terroir .
Rien n'est assez fort pour les retenir, les attacher à un bout de désert, toujours ils s'enfuient vers l'inconnu dans un vacarme assourdissant, colligent péniblement en vendant des ebook pour quelques euros pour payer un peu d'essence et de nourriture pour atteindre la prochaine ville.

La route s'efface sous les pneus de leur voiture, sous un habitacle merdique où ils accueillent tous les natios de France pourvu qu'ils puissent participer à leur pécule misérable. Dans leur bolide ou à chaque arrêt, ils s'enfoncent dans les bas-fonds de la France
Ils se saoulent de bière et de Rock dans l'arrière du pick up de Baptiste , attendant la transe née du souffle d'aerograph fucker ou des doigts du boucher . Instant d'hypnose, d'extase, qui transcende ce moments de pureté, directement dans l'âme du lecteur .
Baptiste Valek Rayan Bruno et Ugo cherchent dans tout le pays ou chaque ville leur offre son meilleur, sa face nocturne qui ne se révèle qu'à ceux qui la cherchent. Même au dans le sud , il faut s'enfoncer loin pour trouver la folie orgiaque qui rythme leurs vies.

Des livres qui ont changé ma vie, je veux bien, mais à part Le Code la route, et Le Code pénal, je vois pas trop. Par contre, il y a tous ceux qui m’ont donné envie de boire du Roundup à la bouteille. Je ne vais pas tous les citer, on y passerait la nuit et je préfère parler de ceux qui m’ont sauvé la vie. Ceux-là sont au nombre de deux : Les jours s’en vont comme des chevaux sauvages dans les collines de Charles Bukowski et Pensées de Blaise Pascal. Eux m’ont repêché au fond de la drogue, de l’alcool (c’est pareil), du deuil, de la séparation (c’est pareil aussi), de la solitude, des boites de pizzas ; ils sont allés me chercher tout au fond, là où j’étais tombé à pic… Ils sont allés me chercher en enfer comme des Orphée allant chercher leur Eurydice, moi, une Eurydice de pacotille, de nature mâle, une Eurydice avec un organe droit et des désirs ronds, des désirs de femmes, de soleil, de ballons dirigeables, de pains hamburgers et de vins à la belle robe.

J’annonce une critique du guide ultime pour démonter l'idéologie antiraciste et ron et ron petit patapon, je pars complètement en hors-piste. Ça laisse à désirer sur le plan méthodologique, mais je triche par gratitude, fidélité. Je m’installe dans une bande passante qui n’est pas la bonne pour la bonne cause, pour essayer d’attraper tous les passants et des passantes qui se demandent : tiens, au fait, qu’est-ce qui se dit du plus célèbre des livres de Valek ?
Je voudrais leur dire, à eux, ainsi qu’à la terre entière si possible, qu’un recueil de poésie intitulé The Days Run Away Like Wild Horses Over the Hills a sauvé la vie d’un individu très ordinaire, un abonné du gaz : moi. Et je voudrais qu’on soit définitivement tous d’accord sur le fait que Valek, c’est-à-dire le vieux Albanais illettré à tête de gargouille, marchand de tapis, n’a jamais existé que dans la tête de Julien Rochedy, de Baptiste Marchais, d'Ugo gil Gimenez …