Agiles et nobles, les minutes passent. Au bruit des cloches qui chantent dans le vent, il est désormais 18 heures, le ciel est bas comme un tombeau mystérieux. Il pleut des larmes qui valsent sur nos étés trop courts. Tel un hibou prit dans un délire que forgent les succubes de la providence, tu tournes la tête. O muse des rois malsains, tu regardes un abime béant, tu regardes un tyran fourbu, tu regardes ton voisin.
Il sort un objet utilisé pour ranger des crayons, stylos et du matériel d'écriture. Un objet paillard, mou comme un ange malingre. Un objet qui engloutit aussi dans sa gueule point encore rassasiée, taille-crayons, gomme, colle, effaceur, ciseaux, règle.
En substance, une trousse, et là, vient le mythe étrange et fatal : il l'a ferme...