Dupont Moretti était en train de FAIRE APPLIQUER les règles de distanciation.
Voilà plusieures minutes qu'il maintenait hors de la foule éberluée un terroriste sanitaire:
"AINSI TU REMPLIS LES CURES DENTS SANS TON MASQUE" hurlait le Maître, fracassant la mâchoire du gueux contre une vitre.
Le fasciste, bien que tenace, sentant la vie s'échapper de ses molaires brisées , avait imploré grâce dès la cinquième côte enfoncé, sentant la vie (d'avant) s'échapper...
La Colère Divine de La Justice continuait pourtant de s'abattre, brisant le maraud impétueux.
Les Molaires du gueux s'échappaient telles millions de billes confisquées au détour d'un pain au chocolat.
La République exerçait ici son bon Droit.
Sa Saine volonté...
Relevant sa tunique, le front perlé de gras, Dupont Moretti s'assit au-dessus du gueux estourbi, et s'apprêtta à défourailler le tropiste Vendéen, tel un Mirage IV prêt à délivrer le Feu Sacré.
"Pour LA CINNNQUIÈÈÈME" Hurla t-il, noyant sa cible, condamnant à jamais les lieux, alertant le GIGN.
Quel qu'en fut la résultante, la République allait ici gagner, une nouvelle fois, une bataille décisive... face au fascisme.
Cartonnant allègrement l'établissement, faisant littéralement fondre les peintures, brûlant les enduits, faisant tomber les tuiles, Dupont Moretti tenta de se rappeler ce qui l'avait amené en pareil tripot.
(Flashback tmtc)
Ayant pénétré le Restaurant "Au bon Bourgeur" une douzaine de minute plus tôt, Sa Très Sainte Autorité Morettienne avait en effet passé commande à une jeune esclave Bretonne (il faisait alors escale à Brest).
"Vôtre Masque, Monsieur!" Avait réclamé la gôdiche, sûre de son fait.
Le Maître avait alors chié une première louffe en guise d'avertissement, sa robe faisant office d'amortisseur.
"Jeune Fille!" commanda t-il en poussant les manants se pressant devant lui, "Préparez moi immédiatement 12 Bourgeurs avec frites et sans salade, ainsi que la mayonnaise y attenant! Huit omelettes campagnardes avec supplément truffes, et quinze Heineken! Faîtes Fissa, jeune trainée, La Cinquième attend son TGV!"
(Le Maître avait un faible pour la Heineken, cela était heureusement son seul et unique défaut.)
"Monsieur", répondit la dédaigneuse, haussant un sourcil séparatiste,
"Le cuisinier est seul aujourd'hui, cela nous prendra bien 30 minutes"...
Le Maître, humilié par tant d'audace prolétarienne, avait alors d'un saut vigoureux enjambé sa table, malgré son triple quintal, et déjà il bousculait les gueux en travers du passage, tel Tyson devant une pension alimentaire.
Preste, le Bougre...
Déjà il lâchait de sourdes louffes, longues et menaçantes, annonciatrices de déluge biblique...
Sautant à travers le passe-plat tel un saumon remontant la rive, il déglingua le commis d'un seul revers de manche et saisi Jean Michel à la gorge.
"Fais moi une omelette aux lardons...." murmura t-il, les yeux exorbités, le visage tordu, une coulée de bave jaunâtre et pestilentielle coulant entre ses babines..
Jean Michel devint livide, et balbutia une prière...
"Tu déglutis Vendéen, ricana le Maître, pour autant je ne te vois point t'affairer...
Tu subiras donc la Justice de la Cinquième"
Deboutonnant son pantalon, le regard possédé, vitreux, l'écume Republicaine aux lèvres, Le Maître tourna son postérieur vers son interlocuteur, et poussa un hurlement qui apparemment retentit jusqu'à Saint Pierre Quiberon.
La scientifique de Lorient allait encore faire des heures sup'.
La SNCF annonçait déjà le train retardé.
Plusieurs marins, ne reverraient pas leur femme.
