Le Maître était fou furieux...
Depuis quinze minutes, il arpentait les rues d'un Paris quasi endormi, ne trouvant que restaurants et brasseries fermées sur son passage.
Sortant à peine d'une longue discussion chez un confrère de loge, ayant eu à programmer les prochaines mesures anti-fr... anti-haine à mettre à en place, il bougonnait le long des trottoirs, l'air désespéré.
Une femme l'arrêta :
"Monsieur, vous ne portez pas votre masque!" dit-elle.
Le Maître l'envoya paître,
"Qu'est-ce donc, Vieille Peau?
Souhaiteriez vous goûter au châtiment Républicain?"
Devant la mine déconfite de la ménagère, il la saisit par l'épaule et l'envoya bouler dans un feu rouge, tête la première.
Son estomac gargouillait avec véhémence, faisant retourner les passants...
Il voulu le calmer et s'arrêta, posant la main sur le capot d'une voiture.
Une nouvelle secousse bucco-sismique fit hélas retentir l'alarme...
"Mécanique fasciste, certainement..." grommela Dupont Moretti, avant de s'éloigner prestement du véhicule phalangiste.
Franchissant l'avenue, il finit par distinguer une vaste échoppe éclairée, d'où s'échappait une odeur d'huile et de viande...
"MAG DOUNALDE" proclamait l'enseigne...
Maître Dupont Moretti fit trottiner ses petites jambes et tira la porte.
Pénétrant dans une vaste salle, il ne constata aucun serveur se ruant vers son auguste présence.
Prêt à sortir de ses gonds, il décida néanmoins de laisser leur chance aux grouillots s'affairant derrière le comptoir.
Il s'approcha, et requis l'attention d'une jeune serveuse, d'un pet autoritaire et coulant...
"Vous! Donnez moi immédiatement la carte! Je vais m'asseoir et l'étudier! Amenez donc une bouteille de votre meilleur Bordeaux en attendant!" ordonna t-il.
La serveuse, l'air éberlué malgré sa muselière bleue turquoise, ("son masque", se rappela le Maître), fit signe à un homme au fond du restaurant.
Assez grand, de peau noire, celui-ci portait un costume et un badge.
"Ah!, dit le Maître, vous êtes donc le serveur! Ce n'est point trop tôt! Prenez fissa ma commande, garçon! J'en ai assez d'être debout!"
L'homme, contre toute attente, fronça les sourcils et répondit :
"On est fermé Monsieur. Il est moins dix. Si vous vous dépêchez de sortir et de commander au guichet dehors, vous pourrez peut-être prendre à emporter...
Et veuillez mettez un masque, Monsieur."
Dupont Moretti, mort de faim, ne comprenant point la logorrhée primitive qu'on lui servait, s'énerva.
Un sourire malin éclaira son visage, qui devint rouge vif, alors qu'il débouclait sa ceinture.
"Ah, c'est ainsi maraud... Tu ne veux point servir la Sainte République!? Je m'en vais conchier sur ton sol, misérable Vendéen Sub-Saharien !"
Positionnant son large postérieur face à la caisse, Dupont Moretti projeta une large coulée de chiasse sur le comptoir, hurlant, le visage cramoisi et déformé:
"La Justice s'abat sur la gargote Cloportes!
Pour la Cinquième !!!"
C'est alors qu'il vit, comme au ralenti, le grand serveur noir faire un geste des plus étranges.
Repliant sa jambe droite, l'air terrifié, il projeta violemment son tibia sur la carotide du Maître...
.....
Maître Dupont Moretti s'éveilla au petit matin, à côté d'une poubelle.
Sur le trottoir, nageant dans sa chiasse, il s'eclama :
"Encore une fois ai-je un peu trop bu, assurément."
Il se décida alors pour un Uber Eats, et regarda le numéro de la rue où il se trouvait...
La Cinquième ne se rendait jamais.
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