LE SURPOIDS Dupont Moretti EXPLOSAXENT Le restaurant d'un ANCIEN de la MARINE sans aucune VERGOGNE

Maitre Dupont-Moretti est furieux...

Attablé dans un troquet du 11ème arrondissement, bondé de minables contribuables, il finit de lire l'article du jour lui étant consacré dans Le Parisien.

N'ayant point mangé depuis plus de quatre heures, son estomac réclame, et ajoute encore au ressentiment acide qui monte en lui :
"DUPONT-MORETTI minimise l'insécurité galopante et parle de sentiment."

"Proto-fascistes!" marmonne le Maître dans sa barbe...

S'étant décidé, il jette une salière sur un des grouillots, requérant son attention.

"Vous! Voici ce que je prendrais! Et rapidement, jeune homme!"

Le Maître commande en quatrième vitesse:

"Une compotées de tomates au chèvre frais en entrée, un cabillaud rôti et deux pavés de veau en plat!
Le tout accompagné d'une fricassée de pleurotes et de deux burgers maison! Filez maintenant, avant que je ne vous fasse manger la carte!"

Jean-Alain, impassible jusque-là, se tourne alors vers Le Maître...
Fortement bâti, la cinquantaine bien tassée et vigoureuse, il cesse d'astiquer son comptoir.
Patron de son affaire depuis sa retraite de l'armée, ses soixante heures hebdomadaires ne l'enjoignent pas à tolérer le client impoli, quelqu'il soit...

Bien que connaissant le Maître de réputation, de par les récits traumatisés de plusieurs collègues, il n'est pas d'un caractère impressionnable, ayant connu le coup de feu, depuis les casques bleus jusqu'à l'infanterie de Marine...

"Monsieur," dit-il posément, "ce n'est pas une manière de parler à mes employés."

-"Qu'est-ce donc?" demande Le Maître,
"Voudriez vous voir le Fisc dès le lever du jour, tenancier?
Fermez donc le clapet à ordures fascisantes qui vous sert de trogne, et servez moi! La République ne saurait être plus longtemps bafouée!"

Il attrape la bouteille de Gigondas trônant devant lui, et la vide au goulot, tout en louffant une longue vapeur grasse, sourde de menace...

La bouteille terminée, une nouvelle flatulence, plus puissante encore, résonne à travers la pièce.

Jean-Alain sent une sueur froide le saisir, lorsque les premiers relents d'une effluve abominable, cadavérique, lui remontent aux narines...

Un couple, attablé sur la gauche du Maître, semble brusquement pris de haut le coeur, et se lève précipitamment, se ruant vers la sortie.

La jeune femme n'y parviendra pas, se pliant en deux et vomissant au sol, des larmes de douleur coulant de ses yeux horrifiés.

"Allons donc!", rugit Dupont-Moretti, le regard allumé,
"Cette enfant aura sans doute contracté le Covid! Éloignez là, garçons! Et qu..."

Il se fige soudain, blafard, suant abondamment...

L'odeur putride se répand alors que Le Maître est pris de tremblements conpulsifs.

Son regard se voile, et grimpant sur la banquette, il émet un grognement sourd, profond, semblant tout droit issu d'un Âge désormais oublié Des Hommes...

Jean-Alain sent ses yeux s'écarquiller, et il anticipe ce qui va suivre...

La Prophétie Maudite, qu'on lui à maintes fois racontée, s'accomplit sous ses yeux.

Le Maître ne se contrôle plus.

Hilare, commençant à déféquer sur le sol, Moretti hurle:
"Le Voilà, Le Sentiment d'insécurité, Cloportes! Misérables Vendéens!"

Jean-Alain passe en Alerte Noire.
Il faut sauver la Troupe.

"Putain de merde!", gueule-t-il,
"Laissez la gamine à terre, planquez vous! Le Gros Moretti va exploser!"

La foule se rue vers les sorties, piétinant enfants et vieillards, alors que les baies vitrées commencent à trembler...

Le Maître déchaîne alors sa puissance.
La robe relevée, un sourire démoniaque et inhumain lui vrillant la face, il projette des missiles de chiasse Républicaine à travers la salle.

Jean-Alain plonge derrière le comptoir, saisissant son vieux calibre 12 juxtaposé, alors qu'une serveuse est projetée et s'écrase sur la glace derrière lui.

Il charge fébrilement deux cartouches à sanglier, revoyant défiler l'assaut de son unité en Bosnie, Le Pont de Vrbanja, baïonnette au Famas...

Bondissant par-dessus le comptoir, il vise La Bête, et hurle à plein poumons:
"Pour le 3ème RIMA!"

Il n'entend même pas la double déflagration, couverte par les aboiements démoniaques Du Maître, alors que La Mort s'abat sur lui.

Le 18 juin 2021 à 00:14:45 :
merci

Service

Le 18 juin 2021 à 00:15:59 :
merci je vais lire

Oui c'est pas fait pour manger

Le 18 juin 2021 à 00:13:47 :

Son regard se voile, et grimpant sur la banquette, il émet un grognement sourd, profond, semblant tout droit issu d'un Âge désormais oublié Des Hommes...

Le 18 juin 2021 à 00:17:51 :
Nos kheys ont du talent

Et je suis même pas au chômage

Le 18 juin 2021 à 00:13:47 :
-"Qu'est-ce donc?" demande Le Maître,
"Voudriez vous voir le Fisc dès le lever du jour, tenancier?
Fermez donc le clapet à ordures fascisantes qui vous sert de trogne, et servez moi! La République ne saurait être plus longtemps bafouée!"

Merci l'op ayyaooo

J'ai vraiment péter de rire

La bouteille terminée, une nouvelle flatulence, plus puissante encore, résonne à travers la pièce.

Le 18 juin 2021 à 00:20:44 :

Le 18 juin 2021 à 00:13:47 :

Son regard se voile, et grimpant sur la banquette, il émet un grognement sourd, profond, semblant tout droit issu d'un Âge désormais oublié Des Hommes...

J'ai pas son style mais c'est clairement d'inspiration Lovecraftienne

Le 18 juin 2021 à 00:24:58 :
Triste fin

Mort au combat

Le 18 juin 2021 à 00:27:44 :
Ce style rabelaisien Le forum l'avant-garde littéraire

Pavé Original

Khey : Label_Gueule

Nonobstant :

Les crottes de Dupond-Moretti

« Ca c'est quelque chose non ?
Quand il s'assoit sur le trône du Palais de justice déjà le chiotte est en PLS. Le WC a qu'une hâte, c'est que le gros Dupont fasse vite ce qu'il a à faire pour ne plus être étouffé par ses deux grosses fesses poilues.

Mais Dupond personne lui dicte ce qu'il a à faire, surtout pas quand il s'apprête à chier. Il en profite pour réviser sa plaidoirie tout en s'allumant une gitane sans filtre :

"Moué ok, vice de procédure, oué.. article 9... argg."

Ca y'est le gros Dupond se met à pousser et c'est un énorme colombin du fin fond de ses entrailles qui se met à voir le jour, tout doucement. Il a dû mal. Il rougit. Faut dire que c'est pas rien ce qu'il va balancer à la flotte. Le gros Moretti a bouffé à la brasserie du Bougnat ce midi : 4 oeufs mayo en entrée, 3 andouillettes accompagnées d'un petit kilo de pommes de terre rissolées bien huileuse, des flageolets, une île flottante et une part de tarte trois chocolat en dessert.

Un énorme plouf retentit au palais. Le juge connaît bien ce son. Ca veut dire que le gros Dupond va bientôt débarquer et plaider au top de sa forme.

"Moretti, s'il n'a pas chié une brique avant le procès il est pas bon" disait encore un magistrat il y a quelques temps. "En revanche, s'il est satisfait du cake qu'il vient de démouler ça devient une machine de guerre, vaut mieux pas être en face".

"Je pense donc je chie, je chie donc je plaide". Voilà donc le cogito de l'ogre de Maubeuge.

Dupont-Moretti a fini. Pas le temps d'arracher minutieusement feuille par feuille le rouleau de PQ, Akitator enroule la moitié du rouleau autour de sa main et se frotte péniblement la porte de la caverne avec une rudesse d'ours mal léché qu'on lui connaît si bien. Facilement irrité, gros Dupont n'a plus le temps. La fin du nettoyage aura lieu sur le chemin entre les chiottes et le lieu du procès, où l'avocat utilisera sa robe de Maître en guise d'essuie tout.

Tout est enfin prêt et tout le monde l'attend. Avant de pousser la porte de la salle d'audience, Dupond-Moretti esquisse un dernier sourire.

Il a la pêche. Et pour cause, il a posé sa pêche. »