Arrêter les pendules, coupez le téléphone
Empêcher le chien d'aboyer pour l'os que je lui donne
Faites taire les pianos, et sans roulement de tambours
Sortez le cercueil avant la fin du jour
Que les avions qui hurlent au dehors dessinent dans le ciel ces trois mots "il est mort"
Nouez des voiles noirs aux colonnes des édifices
Gantez de noir les mains des agents de police
Il était mon Nord, mon Sud, mon Est et mon Ouest
Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste
Mon midi, mon minuit, ma parole, ma chanson
Je croyais que l'amour ne finirait jamais, j'avais tord
Que les étoiles se retirent, qu'on les balaie
Démontez la lune et le soleil
Videz l'océan, arrachez la forêt
Car rien de bon ne peut arriver désormais
Funeral Blues, W.H. Auden
Il est mort... Je suis seul... Et les fantômes s'emparent du silence
