Les sanglots longs des violons de l'automne

blessent mon coeur d'une langueur monotone.
Tout suffocant et blême, quand sonne l'heure, 
je me souviens des posts ou cancer et je pleure ;
et je m'en vais au vent mauvais qui m'emporte deçà, delà, pareil à la feuille morte.

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