Voilà vingt bonnes minutes qu’Éric Dupont-Moretti se trémoussait au-dessus de la cuvette, tout occupé qu’il était à torcher son vaste cul.
La tête renversée sur l’avant, presque lovée entre ses jambes épaisses comme deux bollards de Dunkerque, il ressemblait à un flamand-rose obèse en pleine parade amoureuse. Décidément, ces exercices de contorsionniste n’étaient plus de son âge.
« Tu vis dangereusement, mon petit Eric », se souffla-t-il à lui-même, la gueule violacée toute tordue par l’effort.
Il avait bien essayé, une fois encore, de faire comme le commun des mortels, s’essuyer en position assise : rien à faire, sa grosse pogne d’ours n’arrivait pas à se glisser dans le minuscule interstice qui séparait ses cuisses velues, déjà comprimées par la pression de deux grosses fesses en lutte contre une cuvette qui n’avait décidément pas été calibrée pour des cachalots de six semaines.
« Foutu resto chinois, ils font tous 40 kilos ces cons-là » avait-il pesté, sitôt son arrière-train arrimé sur le maigre écrin de céramique, désormais à l’agonie et craquelé de toute part.
Un paquet à demi-entamé de lingettes bébé spécial peaux sensibles reposait dans son caleçon marin aux motifs bariolés, tendu au-dessus des cadavres d’une demi-douzaine de rouleaux de PQ parfumé au jasmin. L’ogre du Nord avait épuisé les munitions du restaurant, mais il lui restait les siennes. Il n’était pourtant pas au bout de ses peines. Plus il s’essuyait, plus il y en avait. Les lingettes défilaient à une vitesse folle, mais chacune semblait revenir plus souillée encore que la précédente. Les pièces d’artillerie lourde sont rarement faciles à lustrer, et son derche, c’était bien la plus imposante de la Cinquième.
« Ce sont les mystères insondables de la vie » philosopha-t-il, imperturbable, se demandant s’il devait utiliser cette anecdote pour une future plaidoirie.
Un cognement à la porte vint le tirer de son vertige et réveilla en lui son instinct véritable.
« Tout va bien monzieur Moleti ? » C’était la petite serveuse, dépêchée par une patronne inquiète qui se demandait qui du plombier ou du grutier elle allait devoir appeler en premier.
« La paix Ching-Choung, rugit le ténor du barreau, tu viens jamais me déranger quand je suis en train de bouffer, pourquoi diable viens-tu le faire quand je suis en train de chier ? »
« Une nouvelle victoire pour la République », se plait-il à commenter tandis que la jeune fille apeurée courait se réfugier au comptoir, une main sur le nez et l’autre serrée sur une bonbonne de sent-bon qu’elle vaporisait à l’aveugle dans sa fuite.
« Le plus dur dans ces situations, c’est de ne pas… salir sa cravate » laissa-t-il échapper en ahanant. Il plongea la patte dans le paquet. Cette fois, ses doigts s’attardèrent plus longtemps, comme pris d’un spasme fébrile. Puis, lentement, presque religieusement, avec toute la délicatesse dont il pouvait faire preuve, Eric en sorti une lingette. La malheureuse semblait trembler comme une feuille.
« La der des der » murmura-t-il dans un silence de mort. Il perçut le bruit que fit une gouttelette de sueur en s’écrasant sur le carrelage froid.
